El arte transmuta la crueldad del mundo y la convierte en magia,
Solo crea arte el que sufre y no hay arte sin dolor,
El dolor y el arte van de la mano por los inhóspitos senderos de
la vida y de la muerte,
El arte no puede morir y el artista nunca vive del todo.
No hay arte sin temores
Y si el mundo no estuviese ardiendo a nuestro alrededor tampoco
existiría,
No sería necesario crearlo
Porque el arte se crea desde el dolor,
Él es el encargado de convertir ese dolor en amor
Es el oro de los alquimistas,
Es lo único que nos queda,
Y lo que siempre nos quedará.
El arte es atemporal, como la vida misma,
Es una enfermedad y una medicina a la vez,
Pues solo el enfermo crea arte
Y lo hace única y exclusivamente para curarse y mitigar su aflicción.
No lo hace por gusto, sino porque algo arde dentro de él,
Y
jamás lo haría si no fuera estrictamente necesario para su supervivencia en
este mundo hostil